Je suis l'envie.
Comme la vie des autres est belle, comme elle est douce. Simple.
Tout du moins ils ont cette faculté naturelle, automatique, de donner l'impression de tourner rond. D'aller, venir. De faire.
Je n'ai pas ce don, je n'ai pas la capacité de me donner de l'importance, de me montrer grand et puissant. La moindre comparaison, la moindre remarque, et je suis anéanti.
Je suis le vide.
Chaque fois, je me regarde dans les miroirs. L'oeil sombre, défiant mon reflet, je le provoque, l'enrage. Et je me résous à le haïr. Je n'endure plus ce regard vide et fatigué qui me fixe et me nargue. Je le rejette, le combats.
À chaque instant, chaque coup d'oeil, je poursuis ma destruction. Un morceau à la fois, je m'étripe, m'asphyxie, me brûle.
Cette personnalité n'en est plus une. Juste le rôle du jeune paumé.
Au fond, je ne suis même pas cette personne. Ni bon, ni mauvais. Ni important, ni dérisoire. Je ne suis rien. Le néant.
Lorsque je suis seul, ma vie embrasse ma personnalité, et mes jours se passent dans le noir. Maigres et immobiles ils attendent leur heure, contraints à la patience.
Je suis la peau. Et il y a longtemps que je ne suis plus les os.