Mardi 18 septembre 2012 à 2:14
Je passe mes jours à attendre la bonne heure pour pouvoir me coucher. Les différentes tâches et "loisirs" que je m'offre ne sont que prétexte à remplir ma journée, histoire de raccourcir l'attente. Je n'en tire absolument aucune joie, aucun sérénité et aucun intérêt. J'ai envie de vivre, mais je sais pas comment faire. Alors je dresse des plans sur la comète, à rêver de voyages impossibles, parce que les choses impossibles, ce sont les seules qui ne s'enlaidissent pas dans mon esprit. Dès que j'obtiens, je déteste. Dès que je m'y rends, je m'ennuie. Dès que je vis, je veux fuir. Je suis un malheureux chronique à la personnalité périmée, je ne suis plus capable du moindre trait d'humour et du moindre émerveillement. Tout me paraît indolore. Je suis le nuage de fumée au milieu des nuages de poussière.
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